| Pueblo llamado La Torre, que te metiste en mi alma para no salir jamás. Pueblo hermoso que yo miro, desde arriba en “el Cogote”, yo te contemplo y suspiro con atisbos de añoranza. ¿Qué ha sido de aquellos días, que bajábamos “al Soto”, a comernos la merienda y bañarnos en el arroyo? ¿Qué de aquellas noches bellas, hiciera calor o frío, que cayera agua o nevara, jugábamos en “las Laudias” o en la fuente de la plaza y bajábamos al río a nuestra pila adorada? Nostalgia de aquellos días, lejanos que no volverán. Cosíamos a la solana con abuelas y mamás, y por las noches al fresco se juntaban en las puertas, bajo millones de estrellas, vecinas, tías y abuelas, a contarnos sus historias, viejas bonitas y bellas. Y en agosto con las fiestas nuestro pueblo se prepara, de la Iglesia sale San Roque todo vestido de galas, con el perro, el garrote y colgando la calabaza; le acompañan en procesión fieles, tambores y gaitas y al toque de las campanas va recorriendo las plazas, y a bailar tocan tres días entre juegos y disfraces, la mata, el mus o la calva.  |
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